Feb
27
Publicado en La Tempestad, n. 34, 2004.
Me llamo Rafael y soy adicto a las drogas. En realidad, no a todas, apenas a una. Nunca he consumido… y menos… No encuentro motivo para hacerlo. Conozco gente que las consume y, al menos desde mi mundo, no lucen felices o especialmente emulables. Más bien al contrario: tienen […]
Feb
21
Esta vez, en su edición de invierno, Cuaderno Salmón ofrece un nutrido dossier sobre la literatura argentina, así como cuentos, poemas, ensayos y reseñas de autores variopintos.
Poemas de José Emilio Pacheco, Juan Carlos Cano, Silvina Ocampo y una antología sobre la joven poesía argentina.
Relatos de Álvaro Enrigue, Antonio Di Benedetto, Andrés Rivera y Juan José Becerra.
Una entrevista […]
Feb
18
Publicado en Día Siete núm. 341, como parte de la columna “Vida en un cuadro”.
Texto: Rafael Lemus
No tomo tequila. No bailo cumbias ni rancheras. No voy a los gallos ni a las luchas. No deseo que la selección mexicana gane alguna vez el Mundial de Fútbol. No me gusta el fútbol. No me importa si un […]
Feb
16
Duchamp. 1918. Cuando su hermana se casa él envía, desde Buenos Aires, como regalo, una orden: colgar un libro de geometría en un balcón parisino, dejar que el viento “elija sus problemas, pase las páginas e incluso las arranque”. Sólo así, explicará más tarde, el libro “entenderá cabalmente los hechos de la vida”.
Al lado de […]
Feb
12
Bar Bella Vista. Madrugada. Un hombre bebe. Hace frío (o no) y él, de smoking, no lleva calcetines. Ya nunca los lleva. Quien vive en cantinas no necesita calcetines. Hacen falta recuerdos. Él los tiene. Demasiados. Alguna vez fue otra cosa. Un diplomático promisorio. Un inglés enamorado. Un cónsul en Quauhnáhuac, México. Persiste allí, atado […]
Feb
12
Piénsese en Henry Miller. Piénsese en el Henry Miller más famoso. Es 1933 y París huele al Sena. Un estadunidense –sombrero, gafas, saco raído– descansa en un café. No es un hombre apuesto y, sin embargo, tiene dos mujeres hermosas. No las tiene allí, a su lado, sino allá, en su vida. Una, June, su […]
Feb
12
Alguna vez conocí a Octavio Paz. Alguna vez. Una mañana soleada o una tarde sin viento. Una tarde, sí. Llovía. De arriba abajo. De abajo arriba, era yo un adolescente. Uno más, previsible, de izquierda. Leía La Jornada y cosas peores. Cosas peores: admiraba hasta el delirio a Carlos Monsiváis. Por él, por Monsiváis, estaba […]
Feb
12
El hombre
James Byron Dean nace el 8 de febrero de 1931 en Marion, Indiana. Su padre es un dentista. Su madre, una mujer destinada a morir, como él, muy joven. Vive, crece en una granja. Árboles, animales, viento. Valdría la pena describir una escena feliz pero el niño no es feliz. Su madre muere cuando […]
Feb
12
Llamarlo un buen actor es ofenderlo: fue mucho más que eso y lo fue por mucho tiempo. Tacharlo de estrella, sólo para encasillarlo, es no comprenderlo: su encanto no fue sobrenatural sino humano, demasiado humano. Quizá no haya manera de definirlo porque no hay un Marcello Mastroianni sino diversos, infinitos Marcellos. Cada quien tiene el […]
Feb
12
Hay algo podrido en Inglaterra. Su poeta tutelar, un tal William Shakespeare, fue un célebre plagiario. No uno menor, un copista consumado. Tomó temas y personajes de obras clásicas, pero no sólo eso: robó frases completas, literales, a sus contemporáneos. Algunos cálculos demuestran, no sin mala leche, que sólo uno de sus dramas le pertenece […]